Mis sentimientos escribo cada noche,
y son frutos que brotan por labrar,
todo ese tiempo vacío,
que paso en soledad.
Hoy,quedan mudos aquí,
pero no me desengaño,
por que mi vida por ellos,
voy llenando y honrando.
Mi mano, sigue mi conciencia.
Mis escritos con defectos van detrás,
y aun que las gentes vanos los crea,
yo no los niego jamas.
Aveces pienso,
Cuando yo muera para fuego servirán,
pero mientras tanto por ellos,
cada noche, busco verdad.
Pasaran los inviernos y con ellos mi vida,
y aun que nadie los quieran cantar,
hoy por ellos,
siento volar en libertad.
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